tag:blogger.com,1999:blog-12581048259804124142024-03-12T20:41:52.046-07:00El Corazon De La Alcachofaespacio sobre arte, literatura y pensamientoPatricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.comBlogger67125tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-39925040303889745962011-07-27T20:45:00.000-07:002011-07-29T12:43:39.256-07:00Vargtimmen<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9jDl8Xyuxr0uUThTsf5HKvQ5V8lzYMyQ0or_4SGtDIvezONGFQYKGBT-8YZ2Qpcr1uW1nFHVzE-4o63JkqagbBe5hCu0z3TbY8FX0QUP0NmZL6krdM90Jj2ih94RePwub-tNjFkbwE8Q/s1600/Hour-of-the-Wolf.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 245px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9jDl8Xyuxr0uUThTsf5HKvQ5V8lzYMyQ0or_4SGtDIvezONGFQYKGBT-8YZ2Qpcr1uW1nFHVzE-4o63JkqagbBe5hCu0z3TbY8FX0QUP0NmZL6krdM90Jj2ih94RePwub-tNjFkbwE8Q/s320/Hour-of-the-Wolf.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5634860207442884370" /></a><br />Los demonios, monstros o fantasmas que atormentan al artista en el film de Ingmar Bergman "Vargtimmen" (Hour of the wolf) tambien me atormentan a mi. Ellos vienen a interrogarme y me aniquilan con sus insinuaciones y sus palabras nocivas, que no son mas que los miedos, inseguridades y mortificaciones de esta ''yo misma" que tambalea ante el horror de lidiar con la constante lucha entre el ser y lo social, lo propio y lo ajeno, lo aceptable y lo intolerable. Estos personajes malignos que parecen formar parte de un gremio poderoso o alguna clase burguesa se comportan como despiadados jueces que conducen al artista por un laberinto donde cada paso es una nueva trampa, y donde cada puerta se abre a una calle sin salida. Como yo y como muchos, Johan se ha distanciado del mundo, se ha marchado lejos a una isla desertica donde encontrar tranquilidad para asi dedicarse a su arte y a su familia, lejos de todos los limites, las pautas, los dogmas, los moralismos, las criticas, y los deseos que nos impone la vida en sociedad, lejos de todos los convencionalismos que nos controlan y nos privan de la libertad. Una vez alli, el artista, alejado de todo y de todos debe confrontar su propia mente donde todo de lo que el huye, sobrevive en la psyche y lo persiguen y lo esperan, siempre. <div>Los fantasmas de Goya, los de Nebreda, los de Caravaggio, los de todos los romanticos, los mios, los tuyos, empollan nuevos monstruos que perseguiran a otros, que intentaran tambien, como locos, luchar contra algo que tiene una apariencia humana pero que en nuestras mentes no son mas que la huella de nuestras experiencias, nuestras propias ideas, nuestros mas intrinsecos miedos y deseos. La leccion audaz del psicoanalisis. Como habia observado Arnold Hausser, la idea que obsesiona al artista romantico de escapar del mundo y vivir en soledad es un imposible, ya que en la propia nocion de la soledad esta implicada la prescencia de la sociedad, la cual parece ausente mas no completamente nula. </div><div>Como habia dedicado esta serie a la idea misma del tiempo no queria irme sin antes atar este film al tema que nos ocupa. Hay una escena especialmente sublime para mi, que lo hace a uno consciente del tiempo, y de la desesperacion de vivir en la corteza de las horas, los minutos, los segundos. En una de las noche en que Alma y Johan permanecen en vela por causa del terror que al artista le tiene a la oscuridad y en especial a la hora del lobo "donde mas nacimientos y muertes ocurren", esa hora podrida donde la noche es anciana y fria, por unos segundos los movimientos y las palabras se detienen en la espera. El espectador es invitado a habitar dentro de la irrealidad del filme, a esperar con un panico indecible el fin de los eternos diez ultimos segundos de la hora del lobo. Despues, siempre amanecera! </div><div><div> </div></div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-64112900674437961002011-07-04T12:11:00.000-07:002011-07-04T17:02:42.669-07:00Juggernaut<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinAMmObHjPL4WieNAorcJdlR-SKC4QbfI62vCVlIpM_DyWqjXfAqUF6lR4uABCC9rfgWSXUE4L-TtKIxVTcuTOZVrUrxlFjcW01LKuVV1jVaHxiUDOT5L6g5jVI1VRbrQR1v3dkgAXlAc/s1600/9_juggernaut6300.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 180px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinAMmObHjPL4WieNAorcJdlR-SKC4QbfI62vCVlIpM_DyWqjXfAqUF6lR4uABCC9rfgWSXUE4L-TtKIxVTcuTOZVrUrxlFjcW01LKuVV1jVaHxiUDOT5L6g5jVI1VRbrQR1v3dkgAXlAc/s320/9_juggernaut6300.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625577717179805362" border="0" /></a><br />Juggernaut!<br />Cuando vengas con tu peso de muerte,<br />con tu revancha de delicada furia<br />a destruir el fino hilo de agua<br />que me corre por la boca<br />no destruyas lo que te hizo fuerte,<br />las nubes, la sal, la nieve,<br />la calma del desierto,<br />el viento, el rocio,<br />Juggernaut!<br />Artefacto-automata!<br />Monstruo-maquina!<br />Nada mas el tiempo<br />te amamanta!<br /><br />nota: Este post y este poema llevan el nombre de la obra del artista brasilegno Ignigo Mangalano-Ovall "Juggernaut", 2008, y han sido inspirados por esta obra.Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-47770426798154551582011-06-24T19:08:00.000-07:002011-07-04T17:08:47.513-07:00T.S. Eliot in Burnt Norton.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi54sjHTNf_7sBALkdpKPyfPb_0pTo9uVsskPgYhlE_UfEE6Hu_SUObsa6PwF53yQd4i2WeJmTrnp4JkSwrRqkC37p4Nq9urZFGLmPOGHLUiywufePEnkYtZ818C4epQ47kzlDXS3b1n1w/s1600/turner461.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 261px; height: 257px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi54sjHTNf_7sBALkdpKPyfPb_0pTo9uVsskPgYhlE_UfEE6Hu_SUObsa6PwF53yQd4i2WeJmTrnp4JkSwrRqkC37p4Nq9urZFGLmPOGHLUiywufePEnkYtZ818C4epQ47kzlDXS3b1n1w/s320/turner461.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5622037589570332722" border="0" /></a><br />Cuando apenas realizaba mis primeras incursiones en una lengua nueva y desconocida para mi, con la cual no habia establecido relacion nada mas que a traves de las peliculas, o algun estudio de la misma que me habia otorgado poco o casi ningun conocimiento de ella; quise, por inspiracion o con la intencion de descubrir un nuevo idioma desde su sentido mas interno, encomendarle a un amigo, escritor de oficio, una lista de obras literarias en dicho idioma a traves de las cuales explorar este nuevo universo. La lista que son muchas listas, como Umberto Eco nos recuerda, resultaba infinita; asi que mi amigo me confio un par de nombres y asi comenzamos ese conteo o esa recoleccion de lecturas necesarias. Como este blog -como todo blog- es mas que nada una mas de esas listas que componen parte de algo que es infito a inimaginable; tiene tambien la intencion de sumar una vez mas una obra que tiene que ver con alguna vivencia personal, algun sentimiento que pudiera -si se juzga a la ligera- parecer sentimental.<br />Four Quartets de T. S. Eliot es la compilacion de cuatro poemas de los cuales quiero referirme, en especial, al primero titulado Burnt Norton. Pensaba en este poema a proposito de un tema que taladraba mis horas de ocio con insistencia. Asi que como me encontraba yo por estos dias ocupada con la idea del tiempo quise regresar a T.S. Eliot para rendirle homenaje. Dos cosas son ciertas, su estilo es un tanto complejo, porque como los cuadros de Van Eyck, su poesia muestra un micro y un macromundo que acaso se intentaria comprender como uno solo. Pero no deberia uno dejarse intimidar por la aparente complejidad del texto, podra el lector encontrar en la simple sonoridad de las palabras tan solo el inicio de una extragna atraccion. Lo segundo seria afirmar que a Eliot hay que leerlo en voz alta. No es tanto una lectura interna, aunque esta afirmacion pueda resultar engagnosa, pero si se lee internamente se pone en riesgo el placer de comprenderla, de apropiarsela porque se la dice uno a uno mismo. Apropiarse un poema ajeno... tal ambicion tampoco deberia cegar al lector. Claro que no hay una receta para leer un poema como la hay para cocer alcachofas, por lo cual es mi deber afirmar que en cualquier circumstancia o de cualquier forma en que se llegue a su poesia, podria ocurrir ese momento en que se despega la mirada de la hoja, y voila! comprende uno alguna verdad como una cosa con vida. El pasado es un recuerdo que aprendemos a olvidar y a reinventar con el tiempo, que carece de sentido, que se agnora y se idealiza tambien con el tiempo. El hombre no puede soportar la realidad y por eso se inventa una. En ese momento donde lo imaginario y el recuerdo, la ficcion y lo ocurrido se superponen, el poeta somete al lector al recuento de lugares comunes, visiones del pasado, una luz blanca y brillante, un lugar donde uno no es feliz. Los pasajes que abordan el tiempo presente lo describen cruel, agobiante, ineficaz, desertico mientras que el futuro es impreciso, es mas bien un deseo de que sea algo, el futuro de las palabras quizas sea el futuro, o cualquier otra cosa, el amor. En el poema el tiempo contiene todo en si mismo, y con toda sus angustia y sus instantes de goce, y todas las muertes y los momentos de iluminacion, y con todo lo que tiene de real o de imaginario, estamos eternamente condenados a el como Sisifo a la piedra. El tiempo es esa impermanencia de las cosas efimeras que paradojicamente duran para siempre, que son trascendentes aunque no busquen trascender, en el tiempo que las contiene, donde siempre se olvidan y se reinventan y donde se crean otras nuevas, porque todo esta entrelazado, todos los opuestos unificados, y esa violenta armonia es eterna. Leo y releo los poemas con la esperanza de un nuevo significado. Voy del diccionario al libro con morbosa lentitud. Busco con pretension algo del poema, algo quiero extraer, y no obtengo mas que este cuerpo en total inercia, este desplazamiento de la realidad, este moverme detenida, moverme en el tiempo, en mis pensamientos, en mi propia inmovilidad.<br />Sobre placeres que trae el descubrimiento, la sorpresa de saborear nuevas palabras y la obra de T.S. Eliot queria hablarles esta noche. Lymph! Erhebung! Fixity!Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-81059615475550895262011-06-10T11:54:00.000-07:002011-06-10T13:11:02.295-07:00Busted in Vegas!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIk1T74zFCxpF1nxtgcXK3bEO1w6C3GtY0qxgZDMtT5fDGstjPMnxbvLcsqFXoAh6ufDp3CKdsQ8uFmvEpxQsHFWXKI-H2CH4keo14QVPQ2KQtOvP3jt0G7wRUOlbEgDEdWDUdY48ovEM/s1600/05Busted%255B1%255D.jpg"><img style="text-align: center; margin: 0px auto 10px; width: 320px; display: block; height: 256px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5616678387955329394" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIk1T74zFCxpF1nxtgcXK3bEO1w6C3GtY0qxgZDMtT5fDGstjPMnxbvLcsqFXoAh6ufDp3CKdsQ8uFmvEpxQsHFWXKI-H2CH4keo14QVPQ2KQtOvP3jt0G7wRUOlbEgDEdWDUdY48ovEM/s320/05Busted%255B1%255D.jpg" border="0" /></a><em> <span style="font-size:85%;">A Vicente Fita, amigo y artista. Este post va dedicado </span><br /><span style="font-size:85%;">a una de sus obras titulada Busted. A las experiencias</span><br /><span style="font-size:85%;">que en la vida nos inspiran y perduran para siempre. </span></em><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span>Miranos! El neon parece que nos ciega y la mirada se pierde en un punto de transparencias y abismos. Siempre hay un lenguaje comun y practico detras de cada simbolo, de cada vigneta, de cada senal que advierte el limite de la velocidad. Ante la desobediencia damos explicaciones vagas, que si las guirnaldas, que si los huevos de la gallina, que si la ceguera por la abundancia de luz fluorescente en la ciudad, que si los carteles son confusos y a veces no sabemos distinguir. El oficial es una caricatura que aprende a vivir sin alma. Velocidad, nuestro primer limite y el norte que no conduce a nada. En cada punto cardinal encontramos un limite que es la oscuridad y la nada. La ciudad no te deja escapar, te absorbe en una hora eterna que no es dia ni es noche, o es una hora imposible, inventada, falsa, donde siempre es temprano y siempre es tarde.<br /><br /><br />La imagen es una trampa de dimensiones, de vanishing points, de perpectivas desarticuladas y confusas. Todo lo que tiene de bidimensional es acaso un truco optico. Si quieres "ver" paradojicamente tienes que dejar de "ver", abandonar lo demas, obviar las otras dinamicas, las tantas intervenciones. Querer definir es aqui un deseo mortal y apenas transitorio! Pero si de pronto ignoras todo lo reconocible, lo admirable a simple vista, lo estrategicamente obvio, descubres un universo de dimensiones infinitas, de multiplicidades, donde todo es lo que no parece, o parece lo que no es. Rindete o no te rindas nunca! Apuesta tu ultima carta a la enajenante eternidad del tiempo, del hipertiempo, del supertiempo, del supratiempo. Y admitamos de una vez y por todas que con limites o no, una noche puede durar para siempre!Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-5445786052257733322011-06-04T13:20:00.001-07:002011-06-05T19:50:51.339-07:00Alcachofas y Borscht.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3gqg0RIip5aDD4FOKZ8L9XoaBP2JzGv4PkU2nr2524Zp3ftleB4BSKcts3fA_ha4fVsOZogscpUIK7yCTKqu1pZp4peqrTFV612bbva_5ewyJ0zfWebRyBsKkeZMsW7e3iyTjZU7pEUs/s1600/IMG_2270.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 190px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3gqg0RIip5aDD4FOKZ8L9XoaBP2JzGv4PkU2nr2524Zp3ftleB4BSKcts3fA_ha4fVsOZogscpUIK7yCTKqu1pZp4peqrTFV612bbva_5ewyJ0zfWebRyBsKkeZMsW7e3iyTjZU7pEUs/s320/IMG_2270.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614589785870743538" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ya se me habia olvidado la deliciosa fragancia de las alcachofas cocidas al vapor. Mmmm! Vaya banquete que nos dimos esta tarde de alcachofas y borscht! Todo lo que se necesita para una buena velada es compagnia y una buena receta que compartir con las personas que apreciamos. Primero servimos un entrante con guacamole seguido de unas alcachofas fritas mojadas en mayonesa. Luego preparamos una ensalada de corazones, champignones, tomates uvas y lechuga con delicioso ali</span></span><span class="Apple-style-span" style=" border-collapse: collapse; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">ño</span></span></span><span class="Apple-style-span" style=" border-collapse: collapse; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">italiano. De plato fuerte cocinamos un borscht ukraniano con carne de salchichones de manzana, zanahoria, papas, cebolla, col, pasta de tomate, y remolacha por supuesto. Como la sopa adquiere un color rojizo pensamos que un vino tinto le haria buena combinacion, asi que le servimos mas de una copita de Malbec, mi vino preferido, a cada uno de los comensales. De postre, crep</span></span><span class="Apple-style-span" style=" border-collapse: collapse; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><span class="q"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">é, </span></span><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: separate; -webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">con nutella y frutas. Ahora que nuestros invitados se han marchado y hemos terminado de fregar los platos, nos devoraremos alguna peli de la cual luego les comentare. Buenas noches!</span></span></span></span></span><div><span class="Apple-style-span" style=" border-collapse: collapse; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><span class="q"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: separate; -webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style=" border-collapse: collapse; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><span class="q"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: separate; -webkit-border-horizontal-spacing: 0px; -webkit-border-vertical-spacing: 0px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">p.d. ya ven! a nosotros el borscht no se nos fue al fuego como a la maga! </span></span></span> </span></span></div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-16592748555199182962011-05-29T14:36:00.000-07:002011-05-29T15:20:05.890-07:00Radiohead<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-rPXENWY2bSR_xA9TKMZ98nQIPhZnas0VJT9R10V5u_OSAvTMRvoB_UK7hiO7BdJxrwzA1-ixFxNKJ1YtY-cbAW7t2fg55Axm65zpgCmL2NLNxdJRVOyHXQzIpFfO6uVML-yKmiO2YYo/s1600/thom-yorke-dance-dub-lotus-flower.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 295px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-rPXENWY2bSR_xA9TKMZ98nQIPhZnas0VJT9R10V5u_OSAvTMRvoB_UK7hiO7BdJxrwzA1-ixFxNKJ1YtY-cbAW7t2fg55Axm65zpgCmL2NLNxdJRVOyHXQzIpFfO6uVML-yKmiO2YYo/s320/thom-yorke-dance-dub-lotus-flower.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5612264783584220914" /></a><br />Los unos haciendo piruetas en el aire, con el viento acariciandoles el cuerpo que les nace despues del <span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">sue</span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">ñ</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">o,</span></span> del momento de la invencion, del instante que les fue dado para crear sin pretenciones, a traves del ingenio y la conmocion de un movimiento o un pensamiento en ascenso, siempre ludico y siempre libre, y donde se habia quedado ya la razon sin parametros, y la vaguedad aniquilada por ese sentimiento diminuto que nace o acaso se transforma en coletilla, en raiz, en tallo, que se desprende y dispersa y renace en silenciosa metastasis, alli donde la superficie es el cielo, y lo que no se puede fijar es el comienzo, el punto de partida, donde encajamos el piolin y la busqueda comienza, o sin encontrar tampoco la fecha que marca el momento en que haciendo piruetas en el aire la flor se abre un dia, que no aparece en el calendario, que los monjes y los ascetas desconocen, flotando, levitando, suspendida en esa linea divisoria entre el exterior y el interior, con toda el agua y todo el sol al alcance de su corazon, oh la iluminacion! que no alcanzaron los ilusos! que no tocaron nunca los que jamas se atrevieron a contemplar el infinito!<div><br /></div><div>...slowly we unfurl... as lotus flowers...</div><div> <div><br /></div></div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-48772076693660128712011-05-23T15:30:00.000-07:002011-05-23T16:17:30.975-07:00Butoh.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8x9Ed0obtPXcthKsdB2pcXZUW-gHvVrO3JbIhVskzk8vrM48_UImZsU4C-KWokOTNA0OjaTx28VKSJlZ_rG46daE0TNu5NLGhri24mL6NZZlbK_t_TazMpgNqwRBQxH6ZKT4hF2XeTgc/s1600/20050402-butoh5.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 244px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8x9Ed0obtPXcthKsdB2pcXZUW-gHvVrO3JbIhVskzk8vrM48_UImZsU4C-KWokOTNA0OjaTx28VKSJlZ_rG46daE0TNu5NLGhri24mL6NZZlbK_t_TazMpgNqwRBQxH6ZKT4hF2XeTgc/s320/20050402-butoh5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5610054587472566770" border="0" /></a><br />Cuanto me hubiera gustado ausentarme en el momento en que todos notaban la falta de prescencia. No. Yo no estaba alli. Nunca lo estube. Ellos me lo contaron. Me dijeron que hay una energia constante que existe al rededor de algunas cosas y podemos comprenderla y documentarla a traves de nuestro cuerpo. Nos fluye por dentro mientras decodificamos cualquier sonido, cualquier silencio, cualquier dolor cercano al dolor mismo. La falta de sistemas y organos que resultan de lo androgino y lo equivoco se parecen a algun recuerdo, pero yo no lo vi nunca. Las costras y las malezas de la calle no se me pegaron en la cara y yo no visite su tumba. El arte no puede morir ni porque mueran millones de hombres en el intento de aniquilarlo. Lo que se llama butoh se llama nido y tumba. Puedo comprimir mi cuerpo contra la tierra seca y esteril, que ni me abraza ni me excluye, y enterrarme de cara al corazon del mundo y vivir ese momento sordido que no llegamos a vivir. El cuerpo en rompimiento, en fuerza intravenosa. El cuerpo aliterando los sonidos internos, alternos y levitantes. Yo no vi nunca una danza butoh pero un dia mi cuerpo se deshizo y tuve miedo de la oscuridad.Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-26810825101555274632011-01-21T14:10:00.000-08:002011-01-21T14:12:06.010-08:00Buen Semblante<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ7XSdZhdXrlGCWBc0V38tj3hpIjX6rUwbghG0Uz9OQFOtr1NlrjgpA8ewdDYbQv1GQ4ByB5EdOo92z7wPfFnnDpfOf-NCIPuXXZuG7XToJcvwSvkUKfprGOtP9oQ2cC6FJH4xbBUbXGk/s1600/IMG_0207.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5564764451978427426" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ7XSdZhdXrlGCWBc0V38tj3hpIjX6rUwbghG0Uz9OQFOtr1NlrjgpA8ewdDYbQv1GQ4ByB5EdOo92z7wPfFnnDpfOf-NCIPuXXZuG7XToJcvwSvkUKfprGOtP9oQ2cC6FJH4xbBUbXGk/s320/IMG_0207.JPG" /></a><br /><div>Mirame apenas con que buen semblante he sobrevivido al termino y comienzo de tantos ciclos anuales. Nunca se espera tener tanta felicidad ni tanta tristeza ni tanta confusion y espasmos ni tantas ilusiones nuevas ni tantas preguntas nuevas de una sola vez y tan definitivamente. Vuelvo de un intento de autoretratarme y termino esbozada en esta pintura de Jean Dubuffet. En plena distorsion de la yo fisica y humana aparece la yo compaginando con una descripcion mental y descuajada de la realidad. La sub-real, sub-mental y sub-desarrollada oblicua, alienada. </div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-57973136284878901412010-11-05T00:47:00.000-07:002010-11-05T02:08:20.862-07:00Invocar a Arthur Rimbaud<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh88vwDY-w4TLDeDsBBnuHgYFQmlaILmgDvkjoIhLkkFSfNpZpm1c1JMV_afFc5pN1332YMsd0Pa7fZsu-8lWbAJA0ZPx623PL63ZNeU2ELsyZ5W6zxs9v-p_u9RloOvZb0FyKlqDMqOwg/s1600/rimbaud1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 257px; DISPLAY: block; HEIGHT: 97px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535988257874198626" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh88vwDY-w4TLDeDsBBnuHgYFQmlaILmgDvkjoIhLkkFSfNpZpm1c1JMV_afFc5pN1332YMsd0Pa7fZsu-8lWbAJA0ZPx623PL63ZNeU2ELsyZ5W6zxs9v-p_u9RloOvZb0FyKlqDMqOwg/s320/rimbaud1.jpg" /></a><br /><div>A esta hora todavia no consigo perforarme ningun organo vital. Con terror a la rabia de los inocentes me encierro en el dominio de un suengo cobarde. Los mortales imploran una ley en forma de poema. Los Dioses, demagogos y escleroticos, arrojan a los locos una ciencia que busca ordenar la mente humana como un puzzle. Invocar a Arthur Rimbaud es el puente hacia el infierno de los fieles. La herida esta en atreverme a la alquimia. El filo de la pagina me atraviesa la yema del dedo indice que se desangra en la boca profana. La lengua, lividinosa, acaricia la incision. Invocar a Arthur Rimbaud es el tintineo de la aguja sobre un cuerpo ardiente. Otro suegno no hubiera soportado, pero cualquier palabra que resultara del momento mas ilusorio de esta invocacion iba a devolver a los hombres la esperanza de ser libres de ellos mismos. Si tan solo al despertar, esos iconoclastas de sombria dignidad poblaran el mundo.<br /><br /></div><div><a href="http://www.youtube.com/watch?v=jkwQHpgqv6Q">H</a><span style="color:#000000;"> </span></div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-90288961227820789822010-08-06T08:58:00.000-07:002010-08-09T16:34:11.523-07:00Hiroshima mon amour<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh87ymmULC2S96YH7VtsiisuWAafxcFd5rEKHzIKtX9aPJNMEaj6NmME5NySNhJtMSPqVd89WdgubWRiwjWPD3i0e9WqrUZR5oRrs1wH8dWwJzB3FlAX8hyjfhAPhZDnTOuJSZZui-lSMo/s1600/hiroshima1222245155.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 234px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503554705259798450" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh87ymmULC2S96YH7VtsiisuWAafxcFd5rEKHzIKtX9aPJNMEaj6NmME5NySNhJtMSPqVd89WdgubWRiwjWPD3i0e9WqrUZR5oRrs1wH8dWwJzB3FlAX8hyjfhAPhZDnTOuJSZZui-lSMo/s320/hiroshima1222245155.jpg" /></a><br /><div><em>"Listen to me. I know something else. It will begin all over again. Two houndred thousand dead. Eighty thousand wounded. In nine seconds. These figures are official. It will begin all over again. It will be ten thousand degrees on the earth. Ten thousand suns, they will say. The asphalt will burn. Chaos will prevail. A whole city will be raised from the earth and fall back in ashes." </em>(Las primeras palabras que aparecen al inicio de la pelicula, escritas por Margarite Duras)<br /><br /></div><div>Ella es Nevers. El es Hiroshima. Ella vivo la guerra desde la tragedia de un amor imposible. El vive en la ciudad cementerio donde la guerra vio su macabro fin. El, que es Hiroshima, la hace revivir el recuerdo de Never que es ella y a su vez es el pasado funesto y angustioso del amor en tiempos de guerra. Hiroshima devastada por la bomba. Ella devastada por la guerra que trajo la muerte a su unico amor. Ella conocio a un soldado aleman en Nevers y el fue su amor. Una tarde en el puente ella supo de su muerte en la guerra, de su imposible regreso a su brazos. El impacto de la guerra, que en este caso es la muerte de su amor, marca la vida de Ella. La guerra entonces tiene la connotacion de ser un evento que perdura, como las heridas que quedan para siempre en los cuerpos de las victimas de la bomba. El efecto psicologico de un dolor muy grande es como el efecto fisico de una bomba nuclear. Lo destruye todo, lo deja vacio, feo, obscuro, triste. Un ser humano puede convertirse en su dolor, en un suceso de tragicas consecuencias, asi como Hiroshima se ha convertido en el dia 6 de agosto de 1945 a las 8 y 15 de la magnana cuando la bomba destruyo la ciudad. Hiroshima mon amour es una pelicula que busca representar la guerra o la bomba atomica como un suceso traumatico y doloroso en la humanidad, cuya sequela es el dolor, el sufrimiento, el sentimiento de extragneza o de absurdidad que aunque intentemos olvidar vive en los mas profundo de nuestra consciencia. </div><div></div><div><span style="font-size:85%;">Nota: Hiroshima mon amour fue dirigda por Alain Resnais y fue considerado el primer filme moderno del cine sonoro. Margarite Duras escribio el guion y es quizas esta una de las claves de exito de la pelicula. Es un excelente largometraje que recomiendo por estos dias para recordar Hiroshima y Nagasaki cuyo dolor no podemos olvidar jamas. </span></div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-86992426441992983072010-08-01T17:57:00.000-07:002010-08-03T00:46:42.233-07:00Contra vertigo nada que decir<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjprQ6eHHSWHRhPfr2ev38yHUAPT686TU8wqEfOb3UxxpW4GNd1ZNmuOE6ODeg4sHqLfkuJgihuKUMSoGb6CUoXJ3bi8oJYYEFxNdxppypekLzi2m9dGRZyRX5qzXG29zUzntDRxzkzwTc/s1600/3.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 207px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5501081314391781170" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjprQ6eHHSWHRhPfr2ev38yHUAPT686TU8wqEfOb3UxxpW4GNd1ZNmuOE6ODeg4sHqLfkuJgihuKUMSoGb6CUoXJ3bi8oJYYEFxNdxppypekLzi2m9dGRZyRX5qzXG29zUzntDRxzkzwTc/s320/3.jpg" /></a><br /><div>Volver al cuerpo. Volverse sobre el propio cuerpo de uno mismo, con crudeza y verdad. Lacerarlo para asi devolverlo a su centro. Devolver el cuerpo a su centro. Ese recinto donde se descubren los limites de la materia a traves de la cual existimos. El cuerpo en si mismo (como elemento vivo) es nuestro primer limite y puede ser que el dolor sea lo mas liberador ante esta esclavitud. Ahora, cuando el mundo se ha convertido en nuestro dolor diario aislarse de el puede significar el evitar padecerlo, pero precisamente al volverse uno hacia el centro, el silencio y la desolacion quizas se descubra un poco mas sobre ese exterior que pudiera parecer ajeno. David Nebreda se encierra para volverse hacia el centro de su ser y su creacion, para someterse a ese proceso de adaptacion consigo mismo, con una realidad que vive entre trances y delirios. La relacion directa que tiene con su cuerpo conforman su mundo, su medio de expresion, su unica forma de vivir, al borde del limite. David Nebreda decodifica los codigos, los prejuicios, lo moralmente o esteticamente reconocido a traves de nuestro lenguaje y nuestras culturas, cuyos limites establecemos a nuestro antojo. A traves de nuestra propia manera de juzgar su obra nos expone ante las consecuencias de este conformismo social que nos atrae hacia el desconocimiento de nosotros mismos y nos arrastra hacia la creencia de cosas inutiles . David Nebreda regresa a esa verdad de ser humano y logra una fotografia que revela una realidad que muchos no estan dispuestos a aceptar sin antes categorizarla o justificarla. Los colores que capta con su lente y cada elemento en la fotografia provoca en el observador una reaccion de la que tambien ya todos hemos sido victimas. </div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-31800473756891712432010-07-30T00:30:00.000-07:002010-07-30T00:56:36.071-07:00De la alcachofa y sus padecimientos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj64bG5gsNCSwiGKLTb4kDMRY5t-Gn_COdM3jebECG1zYZHkRWjqSHMPDJdozrR5wFppRmBwzmtADU5kIfbuBCsrZtTpvNa0pMY2PeBqOxjtBUhXrnvCXP9SzcEZJabw_jIbP8jtZh_EQ/s1600/IMG_28731.JPG"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 240px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5499600128701536898" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj64bG5gsNCSwiGKLTb4kDMRY5t-Gn_COdM3jebECG1zYZHkRWjqSHMPDJdozrR5wFppRmBwzmtADU5kIfbuBCsrZtTpvNa0pMY2PeBqOxjtBUhXrnvCXP9SzcEZJabw_jIbP8jtZh_EQ/s320/IMG_28731.JPG" /></a><br /><div>Las principales plagas que afectan a la alcachofa son las babosas y los caracoles. Otras plagas muy caracteristicas son:<br />-El barrenador de la alcachofa.<br />-Los pulgones.</div><div>-Coleopteros</div><div>-Acaros</div><div>-El taladro de la alcachofa.</div><div>-La pulguilla de la alcachofa.</div><br /><div></div><div>Entre las principales enfermedades tenemos:</div><div>-El mildiu.</div><div>-La botritis.</div><div>-La grasa de la alcachofa.</div><div></div><div><span style="font-size:78%;">Source: http/www.botanical-online.com</span></div><br /><div></div><div><span style="font-size:85%;">Nota: Paseando un dia por la feria de arte de los primeros viernes de cada mes me encontre esta escultura de una alcachofa. Saque mi camarita de palo para hacerle una fotito y mostrarla en el blog. </span></div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-18312095384007091092010-07-23T01:18:00.000-07:002010-07-23T02:08:20.200-07:00Why Cancer?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf-o7ylnVfXogW20TMyc47VbHDWOA_ssPvOtm9cDXEY3W3uyOILG5y2u8ytg1oKzqp3NWcNvopcnTtMQYHX0ebF5IFyHgoXTUexxDSjKHvxl3jpdSGAxxeGo6eFg-xza5y1_9xemmwxvc/s1600/patry+275.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5497024865599340818" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf-o7ylnVfXogW20TMyc47VbHDWOA_ssPvOtm9cDXEY3W3uyOILG5y2u8ytg1oKzqp3NWcNvopcnTtMQYHX0ebF5IFyHgoXTUexxDSjKHvxl3jpdSGAxxeGo6eFg-xza5y1_9xemmwxvc/s320/patry+275.jpg" /></a><br /><div>En la pequegna salita del MAM la luz va ocupando espacio paulatinamente, se exagera, crece, se multiplica, ilumina las paredes, las caras de los intrusos. La luz se dispersa, aparece como una invacion de burbujas fluorescentes donde unas se contagian de las otras. Aunque no avances ni un paso la luz te alcanza, llega a ti porque se ha propagado en cuestion de minutos. Puedes distinguir algunas tonalidades de violeta y amarillo y algunas de las formas esfericas empiezan, pronto, a apagarse. Se puede morir de tanta luz? </div><br /><div>No es la luz la que nos mata sino el exceso de luz lo que puede aniquilarnos. Con el cancer ocurre lo mismo, no es la celula la que mata sino la presencia de muchas de ellas. Lo natural en nuestro cuerpo se expande e invade todos los espacios corrompiendo cada organo que encuentra a su paso. No encuentro un boton que permita dejarnos a oscuras para asi terminar yo misma con el proceso antes de que la luz se apodere de todo. No queda mas que esperar, me temo que el proximo apagon en la sala significara otra extirpacion, otra amputacion, otra aniquilacion u otra muerte. El proceso se repite, vuelve a empezar en una esquinita hasta que la sala queda toda iluminada nuevamente. Aquel lugar, todavia hoy, me parece un precipicio. </div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-2320989003579918912010-06-30T20:56:00.000-07:002010-06-30T21:57:15.368-07:00De lo sublime a lo ridiculo no hay mas que un paso.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5NFMP3B6BjbDUKrWLyhUiJQE4NN-T_qfi-1AKoJ3sb97bki87vBnIdmgsLLPac6g7qwahYKXs7AcdixhAwanCgBQX5e9IH5huL0mVuo7qrVJSLtd7z1pEYjZvo53SswswOB0Mvsu1y9Y/s1600/n754542974_2296011_2883119.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 239px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488793118090466754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5NFMP3B6BjbDUKrWLyhUiJQE4NN-T_qfi-1AKoJ3sb97bki87vBnIdmgsLLPac6g7qwahYKXs7AcdixhAwanCgBQX5e9IH5huL0mVuo7qrVJSLtd7z1pEYjZvo53SswswOB0Mvsu1y9Y/s320/n754542974_2296011_2883119.jpg" /></a><br /><div>Esa misma tarde frente al juzgado pude haber confesado la verdad pero la verdad era aun mas siniestra. En realidad la asesina mato a quemarropa y nego que me conocia para no incriminarme, la jueza, que tenia basta experiencia en crimenes y castigos decidio ajusticiarla mientras partia conmigo la herencia de Alfonso para comprarse un avion privado. Torturamos a la asesina usando los mas doloros metodos. La sometimos durante una hora y media a ser expectadora de nuestras conversaciones superficiales, estupidas, ridiculas y mal intencionadas. La pribamos del derecho a expresarse libremente, despues de todo, lo que la asesina dijera podia ser usado en su contra, y asi fue! La acribillamos a risas, a sarcasmos, a sospechas, a gritos, a bailes folcloricos, a discuros de Fidel, la amenzamos con suicidarnos, la sedujimos, la ridiculizamos, la aburrimos, la cansamos, la dormimos, la obviamos, la remplazamos, la confundimos, la dejamos sola, no en una celda o en una carcel, sino en este mundo, de superficialidades y mentiras, de ambiciones y corrupcion, de falsos ideales y materialismo, de pop culture e insensibilidad, de politica y supermercados, de poderes y pobreza, en este mundo absurdo donde no existe ESCAPATORIA. </div><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:78%;">Nota: En el 2005 tuve la oprtunidad de interpretar el personaje de la Viuda en una puesta en escena de la obra de teatro "Falsa Alarma" escrita por Virgilio Pinera y dirigida por mi querida maestra de teatro y de la vida, mi segunda madre, Celia Rosa Hernandez. Escribo mis memorias que no son solo las de aquella puesta en escena sino las de el arte como reflejo de la realidad. Como bien dijera Frank Delgado quien amablemente compuso la musica para nuestra puesta "El arte imita la vida, como la vida imita el arte". Aunque en aquel entones interprete una alocada Viuda hoy en dia me siento mas una asesina en este mundo donde la palabra EXIT ha sido colocada sobre una ventana que da al precipicio. </span></div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-7486809084308583112010-06-28T23:54:00.000-07:002010-06-30T21:58:36.481-07:00Falsa Alarma Virgilio! Falsa Alarma!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5tQURL44unjYPoLATYNS-3weV3hwOJtJ1lfQOEuS5mK6PxbRZyZsQzCLEdVTGvIT0qxWNaspgohrLFW3HucBrMx1YelY1RqxH-Yr3B49n05-OgmcP4_vn-l17iW8YXhAIbLyXL44Abow/s1600/n754542974_401400_2691.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 240px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488105724095696706" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5tQURL44unjYPoLATYNS-3weV3hwOJtJ1lfQOEuS5mK6PxbRZyZsQzCLEdVTGvIT0qxWNaspgohrLFW3HucBrMx1YelY1RqxH-Yr3B49n05-OgmcP4_vn-l17iW8YXhAIbLyXL44Abow/s320/n754542974_401400_2691.jpg" /></a><br /><div>No se ni por que esta noche me animo a contarles una historia que es parte del pasado y de la que solo quedan recuerdos que se han ido disolviendo debido a la distancia y su imperdonable efecto. Yo no soy mi recuerdo, o tal vez si, soy todo lo que he vivido y soy tambien la del espejo cada magnana, por eso, porque ha sido ella la que se ha decidido a matar el silencio con aquel mismo revolver que asesino a Alfonso hace seis agnos. Hace seis agnos me cruze una tarde con el Segnor Perez, o el se cruzo conmigo, porque yo estaba sola y el me hablo de un par de ofrecimientos. La compra y la venta de personas y cosas, productos y servicios que facilitarian el comercio y el flujo. En un par de meses a Roma, Paris y a New York como en esas peliculas de Audrey Hepburn donde parecia que el mundo entero la esperaba con brazos abiertos. Que Alfonso fuera veinte agnos mayor era una diferencia que me afectaba bastante, y aunque podia soportarlo mientras me facilitara todas aquellas cosas que yo deseaba nuestra relacion se basaba en mis mentiras y falso amor. El me pagaba con joyas, dinero, paseos, cenas caras, pero el se volvio mas exigente con el tiempo y para mi cada dia con el era un dia mas de infelicidad y un dia menos de libertad. Ese verano compre un revolver y me decidi a matarlo pero ante el temor de caer presa me propuse encontrar a alguien que hiciera el trabajo sucio. Una amiga de la infancia que habia estado enamorada de mi por muchos agnos se ofrecio a ayudarme. Consegui persuadirla de realizar el crimen despues de jurarle amor eterno en un restaurant en Palm Beach. De un solo tiro y el viejo callo muerto. A la asesina de mi Alfonso la agarraron cuando trataba de escapar de la escena del crimen y la llevaron ante una jueza. Yo asisti tambien, y tambien en el juzgado interprete mi papel con histrionismo. </div><div></div><div><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;">(continuara...)</span></div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-49620092444558471992010-03-30T16:43:00.000-07:002010-03-30T08:26:29.598-07:00... el violeta es el miedo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigRd5p5OI0FHKYsHSVUb8Qrwpk-pLl5USE406u4OoOyE2xziY030qvRRxQ8FPUlUuRiz_Lwh4_ZfAU3GYBRvmmiuW8-uOpLHzheDArXPnkCPNqQnkbZczJQqhAbjqWZVmveQ4jfM32LV8/s1600/Te-doy-mis-ojos.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 269px; DISPLAY: block; HEIGHT: 177px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454443822887059986" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigRd5p5OI0FHKYsHSVUb8Qrwpk-pLl5USE406u4OoOyE2xziY030qvRRxQ8FPUlUuRiz_Lwh4_ZfAU3GYBRvmmiuW8-uOpLHzheDArXPnkCPNqQnkbZczJQqhAbjqWZVmveQ4jfM32LV8/s320/Te-doy-mis-ojos.jpg" /></a><br /><div><em></em></div><br /><div><em>Dice el pintor que podemos escuchar los cuadros, oirlos aqui dentro como cuando esuchamos musica, porque los colores son como las notas, y se repiten como en una melodia. Tres amarillos, dos azules, otra vez amarillo y un silencio... el blanco. El blanco no suena, no duele. Si podemos escucharlos tambien los sentiremos. El verde es el equilibrio, el azul profundidad, el violeta... el violeta es el miedo.</em> (Te doy mis ojos un film de Iciar Bollain con la maravillosa Laia Murull y el fenomenal Luis Tosar)</div><br /><div></div><div>Como esta serie iba dedicada a las mujeres queria incluir algun film que fuera sobre la vida de una mujer. Pense en otros que quizas debieron ser mas convenientes, no se! Amelie con Audrey Tautou, Lucia, con Raquel Revuelta y Eslinda Nunez, o Las tres caras de Eva que es una de mis pelis favoritas, con Joanne Woodward y su desorden disociativo de identidad... pero no me fueron suficientes. Hace unos cuantos agnos, en una noche habanera del mes de diciembre me fui sola al Riviera, el cine que esta en 23 y G a ver la peli espagnola "Te doy mis ojos". Dos horas mas tarde cuando sali del cine, todavia sola, mientras caminaba por las transitadas calles del Vedado de regreso a casa senti como si el miedo se hubiera apoderado de mi y hasta a un par de transeuntes que pasaron por mi lado les temi horrorizada. Entonces pense en Pilar como si fuera yo misma, y pense en todas las Pilares del mundo. Pense en esta pelicula para esta serie sobre mujeres porque es una pelicula necesaria y porque la vida de esta mujer representa la vida de muchas mujeres que como ella, son agredidas, humilladas, abasalladas, en nombre de un sentimiento llamado amor que no es mas que una enfermedad del alma, no es mas que un miedo indecible, un pavor innombrable. Me pregunte por que ese miedo se me habia quedado como prendido de las ropas? Por que aparecia todavia ante mis ojos? A fin de cuentas en la pelicula no habia habido una sola escena de violencia fisica, por que entonces me aterrorizaba? Si la pelicula comenzaba precisamente donde el dagno fisico terminaba? Es que la violencia psicologica puede ser tan dagnina como la violencia fisica y cala mas profundamente y las heridas del corazon son tambien para siempre. </div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-54871205595883971222010-03-22T15:19:00.000-07:002010-03-22T16:05:29.934-07:00como Frida, un venado herido.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4wcfxTSxbmcv16-K8U568jxnTQYJOEKBnO411Ffyw0rMxMXHvWTf-_KX1wwB0sWiU7aIUy1EX9ko5o2ux8jg9k08E6Riqujfy_EQWxlAe_KFRcK_gkXrGHz-yD21us20VpudqnJqYePk/s1600-h/VENADO+HERIDO+RED.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 241px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451598082997142754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4wcfxTSxbmcv16-K8U568jxnTQYJOEKBnO411Ffyw0rMxMXHvWTf-_KX1wwB0sWiU7aIUy1EX9ko5o2ux8jg9k08E6Riqujfy_EQWxlAe_KFRcK_gkXrGHz-yD21us20VpudqnJqYePk/s320/VENADO+HERIDO+RED.jpg" /></a>De puntillas caminamos por el corredor hasta introducirnos en la habitacion que aun permanecia en penumbras. La lampara de luz amarilla apenas nos iluminaba la cara y las manos. De entre una pila de libros y papeles sueltos saque una postal que habia comprado hace tiempo cerca de la calle Arcadia, en una tiendita de artesanias frente a la casa mas antigua de Los Angeles. Se la alcanze hasta que pudo contemplarla dentro del mismo marco de madera donde la habia puesto cuando la traje a casa. <div><div align="left">-Que es? - Preguntaste tu, desobediente hijo de Dios!- despues de observarla por un rato.</div><div align="left">-Es un venado herido, lo ves? </div><div align="left">-Ya se! Pero que significa?</div><div align="left">-No se! Siempre pinta su dolor y esto parece como si la liberara de un gran sufrimiento.</div><div align="left">-Me gusta! Tiene la mirada un poco triste y detras se ve el mar. Pero, morira?</div><div align="left">-La muerte quizas terminaria con el dolor, pero salvarse cada vez, es para ella morir lentamente, dolorosamente, eternamente.</div><div align="left">Sin apenas conocer su nombre te prendiste de aquella imagen como si te urgiera curarle las heridas. Pero no se, yo a veces cuando te observo te pienso mas como un cazador que acecha a su victima silenciosamente. Aguardando sin prisa la rendicion final ante la muerte, ese ultimo aliento de vida. </div></div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-64368742099187412462010-01-01T17:13:00.000-08:002010-01-01T16:30:24.470-08:00La Môme Piaf<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM76X4knZDPSFJdI9ofazWhTGmN_ycY0l80fzbmLsSIXa_Y_miQQS6PB6lG_Ze8VzxsFHYEG5qxb-9b_HI7bT_Rkg67YkNuPJ8qRZGaSl_dbPthnEZhaZLDhmsBEx9qHETmGAgNb_ZrV0/s1600-h/Edith_piaf_1201539c.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 226px; FLOAT: left; HEIGHT: 166px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421930779193993394" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjM76X4knZDPSFJdI9ofazWhTGmN_ycY0l80fzbmLsSIXa_Y_miQQS6PB6lG_Ze8VzxsFHYEG5qxb-9b_HI7bT_Rkg67YkNuPJ8qRZGaSl_dbPthnEZhaZLDhmsBEx9qHETmGAgNb_ZrV0/s320/Edith_piaf_1201539c.jpg" /></a><br /><div>Llevo puesto el vestido negro de saten con encaje en el escote, el de mangas largas y falda por la rodilla, medias negras y zapatos cerrados de gamuza. Me he coloreado los labios de un rojo negrusco y dibujado un par de cejas finas en la frente. He colocado en el fonografo un viejo vinyl de La Mome Piaf. Delante del espejo me veo gesticulando un frances de deliciosa musicalidad y he cerrado un poco los ojos para imaginarme en algun club nocturno de los Champs-Elysees. La fille de joie est triste, cuando canta le vienen todos los recuerdos de golpe y el dolor aletea en su pecho. La fille de joie est seule, su voz tiembla, se desgarra en un hermoso lamento que deleita los oidos virtuosos y con sus manos aprieta la tristeza hasta estrangularla. Le canta al cielo gris de Paris, a las tardes frias junto al Sena, al corazon de los amantes que no se volveran a ver, a la gente elegante de la ciudad luminosa, a la soledad de la que huimos para estar menos solos, a la musica, a los pequegnos detalles de los que la vida esta hecha. La del espejo, cuando escucha a la que canta tambien quiere llorar; y comienza a danzar y a girar al compas de la musica, piensa en la felicidad oculta en una nota musical, en el sonido de una ola, en el bullicio de una calle remota, en la belleza de todo aquello que nos provoque un sentimiento puro, real, intenso. </div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-48824941884757913982009-08-08T22:27:00.001-07:002009-11-19T13:22:31.711-08:00Diane Arbus imaginada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlQoe-rYw0Zdk1D6F7E597b8e9X9HWZE4WQzhwWhkbAOPNpe9JDW2qwXkqZu3jaftY_BDc6Bp1LlCKcDThti4I47IVbq4eJDNxflmsYq3718ocN6cvyx-q-px-n18gaUSgHK0GNuSfTwU/s1600-h/Diane-Arbus-masked-woman-782648.jpg"><span style="font-size:85%;"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 196px; FLOAT: right; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404397833592475634" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlQoe-rYw0Zdk1D6F7E597b8e9X9HWZE4WQzhwWhkbAOPNpe9JDW2qwXkqZu3jaftY_BDc6Bp1LlCKcDThti4I47IVbq4eJDNxflmsYq3718ocN6cvyx-q-px-n18gaUSgHK0GNuSfTwU/s200/Diane-Arbus-masked-woman-782648.jpg" /></span></a><span style="font-size:85%;"> <em>al anonimo/a que me ha echado en cara esta larga ausencia, espero guste de la fotografia tanto o mas que yo.</em></span><br /><br /><br />Agitada y confusa logre escaparme de entre el vulgo callejero, separarme un poco hacia las aceras y desde alli verlos pasar, caminar, conversar y hasta despotricar contra cualquier tema de moda mientras pisotean las baldosas. Todos son muy diferentes, y hay al mismo tiempo algo que lo hace particular a cada uno. Veo gente hablar, sonreir, y llego a sentirle las tristezas y las alegrias de solo echarles una mirada. Trato de leer en sus ojos, en el gesto de la mano y apenas en ese segundo puedo ganarle una vida al tiempo. Saco de mi pequeno maletin negro una vieja camara fotografica, artefacto mitico capaz de inmortalizarnos. En apenas un instante he logrado fotografiar a la senora de lentes oscuros que en el gesto de andar como que empuja hacia atras el peso de su cuerpo, parece mas bien ciega, quizas por eso sus pasos sean mas cortos. Ya he tomado tambien una fotografia a un nino y a dos viejitas bien arregladas que pasean risuenas. Observo a las personas a mi alrededor, me las imagino desnudas y terriblemente solas, no puedo evitar querer hablarles, tener esa inquietud de acercarme a ellos, como queriendo vivir sus vidas. Vuelvo a casa con mi tesoro. Despues del revelado me re encuentro con todos nuevamente, con la belleza de pequenas existencia que nadie mas que yo puede notar. El diario deambular por la vida me lleva por caminos que desconozco, pero que me atraen como por una fuerza de gravedad horizontal, no puedo evitarlo, me apasionan las vidas simples de personajes curiosos, peculiares, marginados, casi imaginarios. Siento que naci en un mundo al que no pertenesco y que para librarme de el tendre que encontrar a otros que como yo busquen desesperadamente escaparse cada noche a una fiesta de locos.Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-26019494003477916472009-08-05T18:55:00.000-07:002009-08-30T22:22:16.803-07:00Una mujer y un jardin.<em><span style="font-family:times new roman;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiygnDVS3lFEUj-nbktXdqmk_4c_QIKcp451NlLFgFfbmsmP2xgkZehyphenhyphenxIOytINjOyFnSmVm3rJS_MLa4KVu3mkauB0NcFyKx6WItZolEErMQbzEdFZS91t6ASRW4YdKcbyWrCFpEiaNc0/s1600-h/IMG_1034.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375991212637105858" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiygnDVS3lFEUj-nbktXdqmk_4c_QIKcp451NlLFgFfbmsmP2xgkZehyphenhyphenxIOytINjOyFnSmVm3rJS_MLa4KVu3mkauB0NcFyKx6WItZolEErMQbzEdFZS91t6ASRW4YdKcbyWrCFpEiaNc0/s200/IMG_1034.JPG" /></a><span style="font-family:georgia;">Other echoes<br />Inhabit the garden. Shall we follow?</span><br /></span></em><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:100%;">T.S. Elliot</span> </span><br /><br />Sentada en esta plaza caliente y vacia pienso en un libro como si fuera un lejano amor. Lo siento pegado a mis cienes y en la herida seca de mis raices. No esta, sin embargo, ausente, su existencia parte de mi. A veces lo dejo reposar en la quietud de mi pecho o lo pongo contra la ventana para que viva un poco y sienta el mundo que se opone a el, que lo amenaza y lo remplaza de algun modo. Pero acaso iba yo a hablar de un libro o de un amor? De la historia monotona de una mujer y un jardin o de este letargo que ha sido esperar cada dia el pasar constante y silencioso de estas paginas descoloridas y añejas. Pego la cara entre la ultima pagina del capitulo IX y el inicio del capitulo X, respiro ese aroma a melancolia y biblioteca antiquisima, a madera dulce y te de manzanilla. Recuerdo cuando me regalaste el libro en la Plaza de Armas, el viento salado proveniente de la Bahia se impregnaba en cada cosa. Me observabas sonreir frenetica ante algo tan mundano, te provocaba sorpresa y desconcierto verme tomar aquel libro entre mis manos con una emocion desnuda y fiel, como si hubiera un algo sagrado en ese acto de poseer un libro, como si aquella posesion fuera a salvarme de todo. Era la primera edicion del libro Jardin publicada en España en el 1951, escrito por Dulce Maria Loynaz. El libro aunque viejo y de hojas amarillentas se conserva perfectamente, esta lleno de algunas notas a lapiz que nunca he querido borrar. En cada una de esas notas que yacen al margen de un parrafo encuentro algo inquietante y esperanzador; como si este desconocido me hablara desde un tiempo fuera de este tiempo, como si en la vida del libro estuviera tambien la vida de sus lectores. En las noches a veces siento un respirar ahogado, casi quejumbroso, que se desprende de los nervios y los planos verduscos del libro, de esa profundidad tupida y apretada que es la novela. Pienso que Barbara no ha muerto, que su inmortalidad esta pegada al musgo del Jardin, debajo de las piedras y los gajos obscuros. O mas bien no quiero que muera! Resisto! No deseo ponerme sentimental otra vez. No en esta tarde calurosa y seca donde hay como una prisa contagiosa y los demas no comprenden este humedo material del que estoy hecha.Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-87173844100776207952009-08-01T04:03:00.000-07:002009-08-01T04:32:01.319-07:00Entracte<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2p2I-pPSb9Oo4dglm6D_QEZXkTY6qfGKoJLZapAmtUK8PmIZqJ1k9vwpcQyXjGx4KzWKJwczhwNdFgRyczIcu1qrVBRpzZrFI1Q3cjI_2RzUsSVH23zw3U4V7SQmO5NbfxFPOuL3LN88/s1600-h/3737550245_f01f47c7b0.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 204px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364955424666079074" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2p2I-pPSb9Oo4dglm6D_QEZXkTY6qfGKoJLZapAmtUK8PmIZqJ1k9vwpcQyXjGx4KzWKJwczhwNdFgRyczIcu1qrVBRpzZrFI1Q3cjI_2RzUsSVH23zw3U4V7SQmO5NbfxFPOuL3LN88/s320/3737550245_f01f47c7b0.jpg" /></a><br /><p align="left">Despues de la Crema de Alcachofa las Alcachofas Fritas son mi receta favorita. Que mania esta de freirlo todo! Como si no tuvieramos ya bastante con la freidera mental que el calor exacerba en dias como estos. Los dejo entonces deborar las hojitas crujientes de esta alcachofa. Ah! Y si acaso les sobra corazon, no lo tiren! Guardenlo mejor para el desayuno del dia siguiente! </p><br /><p align="left">Ingredientes: 4 alcachofas, 2 cucharadas de aceite de oliva, 2 huevos 1 limón 1-2 cucharadas de harina de trigo, aceite vegetal, sal, pimienta recién molida.</p><p align="left">Preparación: Mezclar en un bol los huevos, el aceite de oliva, la harina, la sal y la pimienta. Limpiar las alcachofas quitando las hojas externas más duras. Partirlas en 8 rodajas y sumergirlas en la mezcla.Cuando estén bien cubiertas, freírlas en una sartén grande con el aceite caliente. Al cabo de 4 minutos, o cuando estén doradas, escurrirlas, pasarlas por una hoja de papel absorbente, salpimentarlas y servirlas enseguida con unas gotas de limón.</p>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-17379483143512489172009-07-27T22:41:00.000-07:002009-08-01T14:03:34.823-07:00Is this the real life?Este post concluye la serie sobre Las Vegas que tanto trabajo me llevo terminar. No queria decir nada sobre la ciudad que fuera luego a pesarme sino limitarme a contar un poco sobre mi relacion con ella, con todo lo personal que esta pueda ser. Y para esta empresa tuve que comenzar por aceptar que soy parte de algo y el pertenecer no es a veces una decision sino una condicion. Es por eso que en este ultimo post que corresponde al de musica no aparece la figura de Elvis Presley, porque esta serie no fue concebida como una guia turistica sino como una especie de caja de las sorpresas.<br /><div>Cuando Tania vino a visitarme hace un par de meses no me pude resistir de llevarla a la Freemont, una de las calles mas antigua de la ciudad ubicada en el Downtown. El taxi nos dejo frente al Plaza y alli cruzamos la calle a la segñal de Jonnie Walker. Sedientas por causa de este clima desertico y seco hasta el hueso nos arrimamos a un bar a la entrada de un casino y estando alli conjuramos con un par de cervezas. Salimos cautelosas del lugar para adentrarnos en el concurrido boulevard donde enseguida nos tropezarnos con un grupo de vietnamitas que tomaban fotos y grababan videos con sus camaritas digitales. Una señora trato de vendernos oxigeno a precio modico pero nosotras logramos huir de su insistencia argumentando que ya habiamos bebido cerveza. Seguimos calle abajo y cuando apenas habiamos avanzado unos cuantos metros todo se oscurecio. Justo de encima de nuestras cabezas comenzo a salir la melodia de un piano e isofacto la voz de Freddie Mercury. -I've paid my dues. Time after time. I've done my sentence, but committed no crime.- <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364457395302403698" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTleiWoS-3FyD_GCIvm6Rhj7TiVwHegW7JeXjeCSy0Fdpt-dXPU6TZlua1NGcmw74s7nBy191EFiP-WT74Bkdw3DGRH0UuE49WYONEbtFsTU4V0AdOVdMPZUGK0SrVRVdY8lAoS4gy_Js/s320/15441147.jpg" />Cantamos euforicas y emocionadas mientras que en la pantalla se observaban coloridas imagenes y fotografias de la Banda Britanica Queen. Para el arte y en especial la musica de nuestros tiempos esta banda de rock represento el nacimiento de algo nuevo y autentico. Y yo, que padezco de una terrible nostalgia por el pasado y que pocas veces me siento en armonia con la epoca en que me toco nacer, en noches como estas mientras escucho a Queen detenida en esta calle desorbitante y empalagosa me siento dichosa de mi tiempo y al mismo tiempo compadezco no solo a esos que han muerto sin escucharlo sino a los que estan por nacer y quizas no lo escucharan. Cuando aterrizo por fin de este viaje donde la musica ha sido el unico estimulante todo vuelve a la normalidad. Las luces de neon se encienden y nos entregamos nuevamente al camino. De la emocion nos hemos quedado sin aliento a lo que Tania propone regresar y aceptar amablemente unos cuantos shots de oxigeno. </div><br /><div></div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-84738395152036402132009-07-27T02:19:00.000-07:002009-07-28T20:42:08.947-07:00Dancing Waters<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2r9juKRa7tCBQ6_USiMbBjLeDFqEjAQCyAITb2YcHCvMQhdCbm52Km_4sK2lVcYrsZdFMGZltlN48KQ6H1W5pDDWy-OQOH0a-bpK3NCnrFmxP3tpTjy9QaA9yKBVVSNqrR54wfJHXZV8/s1600-h/city.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 397px; FLOAT: left; HEIGHT: 194px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363562034355385010" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2r9juKRa7tCBQ6_USiMbBjLeDFqEjAQCyAITb2YcHCvMQhdCbm52Km_4sK2lVcYrsZdFMGZltlN48KQ6H1W5pDDWy-OQOH0a-bpK3NCnrFmxP3tpTjy9QaA9yKBVVSNqrR54wfJHXZV8/s320/city.jpg" /></a><br /><div>A Josie la conoci una tarde en uno de los tantos restaurantes de comida japonesa que se encuentran en la calle Sunset. Iba tomada de la mano de Alex cuando llegaron al lugar, treinta minutos mas tarde de la hora acordada. Despues de una buena tanda de sushi y la tercera ronda de sake, esta voluptuosa chica puertoriqueña se animo a contarme un poco sobre su tan peculiar oficio. Josie llega al Hotel-Casino Bellagio cada mañana, se pone su traje de buzo y se sumerge en la Fuente donde el espectaculo acuatico musical mas famoso de Las Vegas tiene lugar todos los dias y cada quince minutos. Su trabajo es basicamente limpiar la gigantesca piscina de cualquier objeto o desperdicio que los turistas, ya sea por exceso de alcohol en la sangre o por simple accidente dejan caer al agua. Para Josie cada objeto que encuentra es como un pequeño tesoro que posee una historia propia. Esta chica encuentra cosas de todo tipo, algunas de valor como joyas finisimas y hasta anillos de compromiso las cuales ella entrega al hotel inmediatamente. Segun nos dijo al dia siguiente la mayor parte de esta cara basura es reclamada en la recepcion del hotel. Entre los descubrimientos quizas mas espeluznantes estan un revolver, una bolsa con cocaina y una de marihuana, ah! y cinco mil dolares dentro de una ziploc y envueltos en papel de aluminio a modo de sandwich para el almuerzo. Claro que ante estos hallazgos la policia interviene y siempre se forma el sal-pa-afuera. Josie nos cuenta que un dia le vino la idea de almacenar en su casa todo aquello que encuentra y asi ir conformando una coleccion con todos esos objetos encontrados en la fuente que nunca han sido reclamados por sus dueños. Entre su coleccion se encuentran once camaras fotograficas de las cuales al menos dos funcionan perfectamente, monedas de todas partes del mundo, zapatos de mujer y hombre, mayormente el del pie derecho, carteras y billeteras, pasaportes y tarjetas de identificacion, telefonos celulares, i-pods, fosforeras, lentes de sol y por supuesto infinidades de botellas y copas. Con la temporada veraniega se encuentran variedad de sombrillas y gorras sin embargo en noviembre cuando apenas empieza la temporada invernal se ven guantes y bufandas de todos los colores flotando en el agua. La primera vez que vi el show de la<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiISmLLpY3baDcW9vwgrjveGGYt_s9HRvhJaWPuHP7jW7QitmhH-kGOH5t0VdpPn7YiqLKccHoRYKpvmyqiJ0_xL4s1W5Bhiw2MotLWGM9Jj20i2MA4fnPPl2DdRuCAVxk0sLcZJ4kNkYw/s1600-h/bellagio.jpg"></a>s aguas del Bellagio estos chorros luminosos que parecen tocar el cielo se elevaban a ritmo de vals mientras que en las bocinas resonaba el Con te Partiro de Boccelli.<br /><br />Por si acaso algun dia se te ocurre visitar este perdido pueblo del Oeste y se te antoja el mal habito de tirar una botella al agua asegurate de escribir un mensaje para Josie, y no se te olvide enviarle recuerdos de mi parte.</div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-24937534040383182462009-07-06T15:29:00.000-07:002009-07-27T13:59:30.442-07:00Circus City.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2AoxbyllrQi9EdVxMb6xmXX7FOYN-8ZUwJVaFyiZfxlxgcXgOctwZ3PlxV-NAit7e2qcrx_SEdGFBf648hiGdxAZKhxnNlWsQU46vCuEmqFFdw3EuQ3svDUeevm4-iJLT_QtvMRKz2UI/s1600-h/cds16mystere.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 203px; FLOAT: left; HEIGHT: 209px" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362918798278695282" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2AoxbyllrQi9EdVxMb6xmXX7FOYN-8ZUwJVaFyiZfxlxgcXgOctwZ3PlxV-NAit7e2qcrx_SEdGFBf648hiGdxAZKhxnNlWsQU46vCuEmqFFdw3EuQ3svDUeevm4-iJLT_QtvMRKz2UI/s320/cds16mystere.jpg" /></a><br /><div>Por el cumpleaños de mama la lleve a ver el circo del sol. Es casi imposible pagarse una entrada, dos resultaria un doble salto mortal. Pero me las ingenie y consegui tickets en descuento para locales. Con todo y eso las entradas eran para Mystere, que es de todos los shows el de menos popularidad. Nada comparado con O, Ka, Love que es el de los Beatles y a mama le hubiera encantado ya que es fanatica de la banda inglesa, o La reve o Zummanity que dicen que son de los mejores. De cualquier modo se lo debia a mama y ya que estamos aqui pues intentemos verle el lado positivo no? Aunque el lado positivo no salga tan barato a fin de cuentas. Creo que estariamos todos de acuerdo en que el circo del sol es uno de esos espectaculos a los que uno se siente en el deber de asistir al menos una vez en la vida. Pues por eso y mas no quize desaprovechar la oportunidad de cumplir un deseo que mama y yo compartiamos. A cualquier otra ciudad el circo le llega de vez en vez y a el acuden curiosos y emocionados los citadinos que mas tarde comentaran asombrados sobre el elquilibrista, el come fuego, los payasos en sus monociclos o el leon atravesando en un salto el arco de fuego, en cambio de aqui el circo nunca se marcha y en esa permanencia se ha perdido el caracter ambulante de un autentico circo y alguna que otra cosa. Ninguno de los actos clasicos del circo mencionados antes se ven presentes en el espectaculo sin embargo el diseño escenografico y los efectos de pirotecnia parecen ser los protagonistas del show. Esta es una version moderna del circo con acrobatas y bailarines que todo el tiempo parece que integran una ensayada coreografia cabaretesca. La espectacular dinamica escenografica y el colorido del vestuario intentan compensar la escasez de actos circenses. Los turistas repletan las gradas del pequeño anfiteatro y aplauden euforicos despues de cada acto. En algun momento mama y yo nos aburrimos un poco, pedimos unas copas de vino para ver si al menos asi nos animamos. Cuando apenas he bebido el tercer sorbo y despues del ultimo numero un caracol inflable de tamaño importante sale al escenario junto con todos los integrantes del show que bailan y se despiden. No es necesario anunciar el fin del espectaculo. Con la copa media vacia y un poco de desilusion cruzamos la puerta de salida que da hacia el interior del casino. A lo lejos un grupo de personas gritan y aplauden frente a una de las slot machines que anuncia un ganador del Mega Box mientras berrea ese inconfudible timbre con el que sueñan muchos en esta ciudad. Me agarro fuerte de mama para no perder el equilibrio mientras avanzamos entre la multitud. Siento otra vez el vertigo, como si corrieramos un riesgo terrible. A tal punto ya hasta creo ver a la mujer con barba contorsionandose mientras arroja con violencia a la mesa de poker una mano completa de cuatro ases y un Rey de corazones. </div><div>-Justo aqui empieza el verdadero circo!- Le he dicho a mama y hemos sonreido a la vez mientras abandonamos nuestras copas en la desolada bandeja de una coctelera llamada Daisy. </div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1258104825980412414.post-48842379894047546182009-06-27T18:46:00.000-07:002009-07-02T20:59:17.082-07:00The Land of Play.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid2hkbzudj4irdqBNuk3QCU6nNZM2nI439YtzgVkRA0OYvKfsEx2L_jnX8C0bvswD3QsFZT_IGlAw4i-m8aI9SadWNRh4w7cELY0ChPTeuh3PUYQSgDlqMfB6_uIpVXO1vh0XQ67k5d7M/s1600-h/IcarosEstre9_peque.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid2hkbzudj4irdqBNuk3QCU6nNZM2nI439YtzgVkRA0OYvKfsEx2L_jnX8C0bvswD3QsFZT_IGlAw4i-m8aI9SadWNRh4w7cELY0ChPTeuh3PUYQSgDlqMfB6_uIpVXO1vh0XQ67k5d7M/s320/IcarosEstre9_peque.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354070341508071810" border="0" /></a><br /><div><span style="font-style: italic;">A Georbis Martinez. Pinocho!</span><br /><br /><br />Por las tardes nos leian cuentos infantiles y algunos dias venian los titiriteros con sus marionetas y falsetes. Los cuentos de hadas son toda una mitologia. Cuando los recuerdo, se me despiertan leyendas y suegnos que llegan como en un vano llendose hacia la orilla . Nada extraordinario! Pero habia uno que le resultaba interesante y divertido "Pinocchio". Abondona el camino a casa y vende sus libros para entrar a ver un teatro de marionetas ambulante, se deja enganar por un zorro y un gato y no se cuantas cosas mas. Este pedazo de madera que queria ser un nigno real llega a The Land of Play y a los pocos dias le comienzan a salir orejas de burro y cola de burro. En esta tierra tan peculiar se podia pasar el dia entero jugando. Asi mas o menos va la historia que hoy les presento escasa de detalles. Yo recuerdo que alguien me la conto una tarde en la escuela. En esta ciudad-mandibula que vivo no hago mas que pensar como relacionarme con ella, quiero decir, como llegar a un acuerdo. Evitando siempre el o te vas tu o me voy yo aquel de Mahoma! Con tal de no reconciliarme nunca con la ciudad pagaria altos precios. Pero es diferente e impersonal, la ciudad kitsch! The Land of Play and The Land of Death! Deliro del calor y de las ganas de amanecer en otra parte. Pienso que alguna vez el escritor ha de faltar a la verdad. A su propia verdad, quiero decir. El escritor se divorcia de la verdad alguna vez? No es una cuestion de adivinar pero hasta pueden a veces predecir e inventar profesias. Observo a mi alrededor con preocupacion y de repente algo se me presenta como un presagio! -Sabra la terrible forma en que debera huir? o es que ya le han comenzado a salir unas orejas y una cola de burro?- Imagino en el silencio.<br /><span style="font-size:85%;">la imagen pertenece a una de las escenas de la obra de teatro Icaros, con texto de Jorge Espinoza sobre una idea de Carlos Dias, el a su vez director del Teatro El Pulico.</span><br /> </div>Patricia Mirandahttp://www.blogger.com/profile/05623169201705195145noreply@blogger.com1